B.

Blan,
Lo ha hecho.
Siempre tuviste razón.
Ya está.

Te quiero.

S.

Me invento palabras

Estoy como en modo standby mental constante.

Como en los segundos esos de pseudoparálisis general,

Justo después de una cacho de mega turbulencia gigante.

¿Sabes?,

Que miras para todos lados, 

Con los ojos saliéndose de las órbitas, 

Y agarrado a lo que sea muy fuerte, 

Por si las moscas.

Esperando que alguien te explique,

Qué mierda acaba de pasar aquí, 

Si hace 3 canciones y media, nos reíamos. 

Y encima tengo a un idiota detrás, 

Que dice que nunca más, 

Que no,
Que no piensa volver a coger un avión.

Fijo que también es de esos que nunca leen, 

Por si no le gusta el final del libro.

La próxima vez, me pido ventana.

S.

La Primavera de Vivaldi

La cabeza, que me va a su puta bola, jodida maleducada. Voy a soltar palabras voladoras, las que me de tiempo a recoger mientras pasan en manada a 300km/h, todo esto a modo de (auto)terapia y ya que las ordene otro, que yo paso.

Mar
Tejado

Coche

Something

Cenar

Tiempo
Enero

Blanca

Calla
Music

Difícil

Champiñón

Marta

Oveja
Ellas

Señal
Pelota
Feliz

Papel
Lunes

Ámbar

Débil

Patata

What

Ir

Leer

Río

Finlandia

Leiva

Follar

Mentira
París
Regalo

Luna

Mamá

Yo

Cómo

Amor

Difícil II

Pez

Arena

Coche II

Blanca II
Vida

Notas

Kiwi

Loca

Beba

High

Huir

Flotador

Champú
Margaritas

Mamá II

Pie

Escoba

Joder

Mar II

Columpio

Adiós

Frena
Clave

Mis

Perras

Del

Infierno

Árbol

Spaghetti

Oui

Roto
Sonrío

Jungla
Dormir

Amor II

Mandarina 

Calcetín

Apostar
Risa
Siempre
Avión
Somehow

20:14

Uf, mucho mejor, dónde va a parar...

Voy a hacerme algo de cenar al son de La Primavera, porque Vivaldi, amigo, no quisiera boicotearte las demás estaciones, no están mal eh, pero La Primavera... 

La Primavera es otro puto rollo.

S.

No me recortes

Esa noche retumbaron los pasillos del metro de Voltaire

Al son de sus tacones calados. 

Sonaba Sex on Fire a todo volumen,

Y ella daba piruetas infinitas sin apoyarse en el eje de nadie. 

Como siempre.

Siempre sentiré decirte, Matute, que no, 

Que la infancia no es más larga que la vida. 

Tía,

Que se puto pira sin más y ya. 

Así que eso, 

Que ya no quiero mi cuento, 

Porque no me emocionan los versos imposibles,

Esos que se traducen en psicopatía emocional.

Que es igual a miedo, 

Que es igual a más miedo,

Y un poco de mármol, 

Y esto ya sé como va, 

Y pasando a gas.

Salió de allí caminando,

Haciendo las eses más mágicas de todo ese laberinto.

Su melena rubia era pura euforia descontrolada.

De pronto, todas las cosas le encajaron,
Como si aquello fuera la tabla del uno.

Al final, era todo bastante simple,
Y no sé si alguien ha conseguido inventar algún adjetivo peor que ese.

Menos mal que existe la música.

Él, de la nada, le sujetó la puerta.

Sonrieron.

  - Merci, Monsieur
 + Je vous en prie, Mademoiselle 

S.

Venus

Lleva incrustado en la frente que duerme apretando los dientes.

De alguna manera, impecable,

Por adjudicarle un adjetivo.

Mira,

Voy a comentarte mi plan...

Firmaremos ese acuerdo 

Y nos pensaremos solo 7 minutos más.

Luego, inventaré el bozal mental,

Para cuando llegue el tiempo de descuento,
No decir ni mu.

Y Huston me colgará.

Tendrá ya bastante con sus problemas.

No le juzgo.

Me pondré una canción de aquel disco viejo de Gorillaz,
Y entre lo justo y lo necesario,
Seguiré siempre apostando todo a lo necesario.

Oye, y de vez en cuando...

Regálame un anillo,

Pero de los de Saturno,
Que los otros solo hay que comprarlos.

S.

Très chaud

Yo escribo para escucharme, 

Como cualquiera al que no le vale cualquiera.

Y a veces no entiendo nada. 

Un acompañante para volar a Uyuni, 

A enredarme en el jodido Salitre, como Quique, 

Y que no le importe que se me congelen las manos 

Y se me agriete la piel.

Me apetece sentarme, 

Allí.

Que no me hable mucho,

Que se me duerman los pies sin querer, 

Gritar un poco,

Y acumular arrugas por exceso de sonrisas, 

Que es lo único por lo que se inventó el tiempo, 

Para que pase.

Y una chimenea para hacernos un puto lío precioso, 

Por favor.

S.

Cosas 4

Paris estaba algo insoportable. 

La sacó a rastras, sin preguntar, sin conocerla de nada,
Le dijo que las pinturas bonitas, tienen más fuerza que cualquier geyser subterráneo,
Y hay que sacarlas a pasear a diario, 
Para que los balcones las vean, 
Y sonrían hasta que les sangren las mejillas.

Era de esas personas que sonríen para vivir y no al revés, 
Que tiene algo más de mérito.

Ella se quedaba embobada cuando lo hacía, 
Siempre fue una diosa del disimulo.

Entre beso y beso, 
Intentaban acabar con una tabla quesos en una terraza del 9.

Se quedaron con hambre, 
Y encontraron solución.




S.