Drugs

O te encierran con una jodida camisa de fuerza, 

O caes.

Por eso ando por aquí,

Reventando las putas teclas estas otra vez,

Qué pesadilla.

(091)

Mi madre siempre me dice,

Que la gente más feliz, 

Es la que no le pide tanto a la vida.

Error 404:

Nunca lo he sabido aplicar.

Mi primo Pablo, 

El héroe de mi puta vida, 

Me recordó el otro día,

Que a nosotros lo sencillo nos repele,

Y que por eso nos mantenemos con vida y arrugas en las mejillas.

Estás son las dos teorías básicas sobre el verbo “vivir” para el ser humano.

Y ya cada uno que escoja su bando,

Como un jodido Madrid - Barça.

S.

Despedida

Voy a dejar de escribir, porque lo odio. 

E., prendedlo.

Ale, adiós.

Un placer lluevepapelyplumas.

S.

Vie

No sabría explicarlo...

Algo así como hacer de “Música” una asignatura optativa en vez de obligatoria,

O como preguntar si estás bien a mitad de un polvazo,

Whattttt?,

O decidir ir a la Plaza Mayor un sábado de Diciembre, 

Bueno, un sábado en general, 

O joder con coco una tarta de chocolate,

Que ya hay que ser gris y ruin,

O creerte más listo que Google Maps,

Que te dice que por ahí no,

Pero tú decides imperiosamente que por ahí sí, 

Y claro,

Pues no,

O, en general,

Todo, después de las 02:38am:

Error garrafal.

De 1° de la vida.

S.

Las prisas.

Al final Paris tiene las mismas letras que prisa, 

Y Amelie es la unica persona que podia ser capaz de pensar estas mierdas igual que yo.

Supongo que es porque yo estoy “loca” 

(para todo aquel falto de riqueza lingüística) 

Y ella es Scout, 

Yo que sé.

Pero esto es una vida,

Y yo la pienso vivir y terminar derrapando,

Apostando despeinada y sin aliento,

Porque cualquier otro final sería egoísta y mediocre, 

Teniendo en cuenta la suerte que tenemos de vivir, 

“Sin más”. 

Venga, bona nit.

S.

B.

Blan,
Lo ha hecho.
Siempre tuviste razón.
Ya está.

Te quiero.

S.

Me invento palabras

Estoy como en modo standby mental constante.

Como en los segundos esos de pseudoparálisis general,

Justo después de una cacho de mega turbulencia gigante.

¿Sabes?,

Que miras para todos lados, 

Con los ojos saliéndose de las órbitas, 

Y agarrado a lo que sea muy fuerte, 

Por si las moscas.

Esperando que alguien te explique,

Qué mierda acaba de pasar aquí, 

Si hace 3 canciones y media, nos reíamos. 

Y encima tengo a un idiota detrás, 

Que dice que nunca más, 

Que no,
Que no piensa volver a coger un avión.

Fijo que también es de esos que nunca leen, 

Por si no le gusta el final del libro.

La próxima vez, me pido ventana.

S.

La Primavera de Vivaldi

La cabeza, que me va a su puta bola, jodida maleducada. Voy a soltar palabras voladoras, las que me de tiempo a recoger mientras pasan en manada a 300km/h, todo esto a modo de (auto)terapia y ya que las ordene otro, que yo paso.

Mar
Tejado

Coche

Something

Cenar

Tiempo
Enero

Blanca

Calla
Music

Difícil

Champiñón

Marta

Oveja
Ellas

Señal
Pelota
Feliz

Papel
Lunes

Ámbar

Débil

Patata

What

Ir

Leer

Río

Finlandia

Leiva

Follar

Mentira
París
Regalo

Luna

Mamá

Yo

Cómo

Amor

Difícil II

Pez

Arena

Coche II

Blanca II
Vida

Notas

Kiwi

Loca

Beba

High

Huir

Flotador

Champú
Margaritas

Mamá II

Pie

Escoba

Joder

Mar II

Columpio

Adiós

Frena
Clave

Mis

Perras

Del

Infierno

Árbol

Spaghetti

Oui

Roto
Sonrío

Jungla
Dormir

Amor II

Mandarina 

Calcetín

Apostar
Risa
Siempre
Avión
Somehow

20:14

Uf, mucho mejor, dónde va a parar...

Voy a hacerme algo de cenar al son de La Primavera, porque Vivaldi, amigo, no quisiera boicotearte las demás estaciones, no están mal eh, pero La Primavera... 

La Primavera es otro puto rollo.

S.